Petite histoire

Au troisième mois de confinement au prétexte d’épidémie, les ondes déversaient dans les oreilles de ceux qui disposaient encore d’électricité cette chanson :

« Ce soir c’est la fiesta
Chez les Chinois
À leur amis banksters servent des petits plats
Chauv’-souris au jambon
Pangolin, hannetons
Pour les gros banksters c’est si bon… »

 Soudain la chanson s’interrompit : « Chers auditeur.e.s, la porte-parole du Gouvernement va faire une déclaration  » La plupart s’empressèrent d’éteindre l’engin récepteur, sauf les En-marcheurs qui pouvaient encore se traîner, et les demeurés. Vous me direz : pourquoi faire la différence entre les macroniques et les demeurés ? Bon, là n’est pas la question ! « Certes les temps sont durs, ânonnait l’inénarrable QI-Vide-19, les étagères paraissent vides, mais c’est faux ! Dire ça, c’est un complot populiste. En réalité elles sont pleines, mais rassurez-vous, le Gouvernement a réquisitionné l’ensemble de la production fromagère pour la redistribuer, là vrrrraiment ! » Oyant telle nouvelle, un quidam s’empressa de noter « FROMAGE » sur une carte en bristol.

Un moment après, le benêt -il s’appelait Jules Tatié-Poilette- était perdu dans un profond raisonnement de Shadock. « C’est tout bien d’avoir du FROMAGE, mais c’est une denrée périssable. Il serait prudent de le placer au réfrigérateur. D’autant plus que le fromage trop fait empeste ! » Passant de la réflexion à l’acte, il plaça soigneusement le bristol à l’étage adéquat de son frigo. Lequel ustensile ressemblait à l’armoire d’un bureau des Renseignements Généraux d’avant l’invasion numérique, tant il renfermait de fiches : « BEURRE », « YOGHOURT » « ŒUFS » et ainsi de suite.

Notez que le régime alimentaire suivi par Jules Tatié-Poilette correspondait en tous points à ce que racontait Lacan : après un temps, le maternant (sic) nourrit l’enfant de mots et le fait accéder au Symbolique. Subséquemment, notre crétin fini confiné, nourri de mots par le gouvernement, dépérissait à vue d’œil. Il s’était pourtant gavé des prêches de Michel Cymes. Il avait pourtant dévoré les œuvres complètes de Cohn-Bendit, celles de Lily-Marlène Chiappa, de Béchamel (pardon : BHL), Caroline de Haas, le coran et ainsi de suite, mais de telles denrées ne s’avéraient roboratives ni pour l’esprit (dont il était par ailleurs dépourvu) ni, encore moins, pour son corps dont il souhaitait qu’il fût transhumain.

Albert, brave plouc voisin de la résidence secondaire où Jules T-P s’était confiné, avait depuis longtemps compris que le gouvernement se payait et nous payait de mots. Il savait bien que le mot « FROMAGE » n’a pas besoin d’être mis au réfrigérateur : un mot ne sent pas plus qu’il ne nourrit. Il n’avait jamais lu Austin, donc ignorait que « dire, c’est faire », mais il savait que contrairement à ce qu’a écrit cet imbécile de linguiste, dire n’est pas faire et que dire, c’est dire tandis que faire, c’est faire. En vertu de quoi, il soignait méticuleusement son potager, sa petite basse-cour et ne répugnait point à traire sa bique pour fabriquer des fromages.

D’autres braves ploucs faisaient preuve du même bon-sens qu’Albert. Certains, anciens Gilets Jaunes, avaient même transformé les immenses tartes appelées « ronds-points », devenues inutiles puisque presque personne ne se voiturait, en coquets jardinets. Ceux qui savent ce qu’on appellait « jardin de curé » pourront se le figurer. Bref, on se débrouillait en retroussant ses manches, ce que ne saurait faire un imbécile comme J. T-P. Et l’on travaillait sans se préoccuper des règlements tortilleux et ubuesques de l’Administration et de Bruxelles. Comme travaille le Pr. Raoult.

Tous les gens de bon-sens savaient que la bande à Macron était une coterie de hauts fonctionnaires formatés au Barnum que d’aucuns appellent la com’. Ils avaient compris que le pays était dans la mouise par dilettantisme, impréparation, obstination idéologique et corruption de ceux qui s’appelaient « élites » mais n’étaient que des gratte-papiers bavards et malfaisants. Ils en avaient conclu qu’ « après » il faudrait balayer cette racaille. Aussi, comme beaucoup d’autres, Albert nettoyait-il soigneusement et huilait son vieux Verney-Carron calibre 12, comptait ses chevrotines. Pour « après ».

Sacha